A morte de Gregor Samsa

A morte de Gregor Samsa / 2

2012-02-18T17:35:00.003-08:00

www.omatambai.blogspot.com

O mistério permanece com sua beleza.

Muda o corpo, muda o ritmo
tudo encontra as águas e de repente some.

Mas o que nunca esteve continua lá.

Amanhece um novo suspiro
simples janela aberta pro mar
e sem vontade alguma de oração
é quaresma outra vez.

Vem viva a soma de cores
rumo eterno das coisas.

www.omatambai.blogspot.com

Já se foram... entrudos, cucumbis, patuléias nossas de cada dia.

2012-02-18T09:46:00.000-08:00

Lá vai nossa gente.
Becos trôpegos de paralelepípedos
cambaleia a gente
soluços, gemidos.
Indiferente, a tribuna faz nada
Tudo está feito:
- Até o riso nós cercamos.

Cimarrones, cabildos, candombes

2012-02-16T05:19:00.001-08:00

A terra se molda em carne
e escapa pelos dedos quando teimam em grilar.

Ovula filhos do vento.

Por todos os cantos
novos bantos há.

Negras Diásporas

2012-02-15T19:19:00.005-08:00

De azul e branco enterrado
murcha o pano, a pele.
Onde vive hoje a vida leve,
sem tristeza que a altere
é seu canto que um dia
embalou o sonho que floresce,
com brisas soltas de um passado.

Los huesos de la mariposa

2012-02-04T18:27:00.000-08:00

Pequenices.

A lua de bons ares numa noite de milongas
E mesmo as murgas se despedaçando como vidros em pobres cabeças

Tudo desengonçadamente delicado.

Como crianças brincando na colônia de um antigo sacramento.

Tudo deliciosamente saboreado.

OGÃ

2012-02-04T13:16:00.000-08:00

Matuta o velho:

- Minhas mãos são feitas de um couro que teima em bater pras ondas do vento.
São de sangrar em pele.
Teu corpo é desta crença, teu espírito trovoada no gongá maior de vida .
Entende preta que é de força que se trata nossa luta.
Assim quer Zambi.
E isso é bom!!
Pois é de luta a criação e toda essa vontade de viver.
Entende que disso não se pode fugir
e que minhas mãos são palmas pra te ver dançar.

Ser Poeta / 2

2011-11-23T15:10:00.000-08:00

Ausente da grande presença
em busca ainda do que não há de vir.

Verso refúgio,
filho de todas as angústias e prazeres
nasce da morte
por um não sei quê
num corpo de não sei como.

Conforta e irrita.

É um viver portanto
na mais pura essência.

Ser poeta

2011-11-23T13:59:00.000-08:00

Mais um instante e um novo passado se impõe.
Velho repente do tempo.

A gente em silêncio ri
sonha só.

Vê a gira girar
cantando só.

EPARREI OYÁ!!

2011-11-23T13:49:00.000-08:00

...quando pela manhã sorri pro Sol que entra
é por humildade...

Carrega no olhar que ri
a claridade dos tempos
que ilumina a vida mais que qualquer outra luz.

Mudanças

2011-11-23T13:40:00.000-08:00

Deixa clarear.
Quem nasce no colo dos pobres clareia a vida sendo a própria luz.
Isso basta.

Assim disseram os que me ensinaram a liberdade sem chorar migalhas ao mundo.
Foram riso e foram suor.
Mas nunca dor.

Dor passa.
E o que fica é luta.
Deixa clarear.
E isso basta.

Depois o vento que sempre vem
quebrou as coisas velhas e varreu a sala com seu jeito de mostrar
levando pra fora o que foi preciso
pro quintal do tempo, onde outra verdade ilumina.
De cor viva, de cheiro forte, de gosto ébrio, de pele úmida.

Mas nunca de sofrimento.
Isso passa.
E o que fica é amor.
Deixa clarear.
E isso basta.

E daí que chego longe a ponto de ver outro povo.
Povo que também ri, que também luta, que também goza.
Companheiros, com alegria e com trabalho.

Mas nunca com arrependimento.
Porque coisa assim passa.
O que fica é ensinamento.
Deixa clarear.
Isso basta.

Irmãos

2011-09-27T15:24:00.000-07:00

Y así nos reconocemos
por el lejano mirar,
por la copla que mordemos,
semilla de inmensidad.
Atahualpa Yupanqui - "Los Hermanos"

Quando passarem os corpos no desfile sem cores das ruas, lá não estaremos.

Não estaremos lá quando os dentes carregarem a felicidade vazia dos tempos vividos.

E quando não existir mais nada para não estarmos, a solidão encontrará nossos gemidos e estaremos juntos enfim.

Nossos olhos que choram pertencerão ao breve silêncio de nossa eternidade e assim nos reconheceremos irmãos.

Iansã

2011-09-20T19:06:00.000-07:00

Oyá,

descobre do teu jeito que sempre o sol se põe diferente.

Hoje tudo é descoberta, tudo é ar e movimento nesses teus cabelos de terra molhada.

Um dia,
lá longe quando o raio não caía,
o rosto que não via outro rosto que lhe mirasse
esperava sem querer a vida parar de lhe tirar os seus.

Hoje a espera já se foi...

... a força já é tua, mas é desejo teimoso e pede que isso você não esqueça.

Diz com cheiro suave de mata que trovoada demais afasta.
Implora que teu vento seja a fertilidade que vem
trazendo um calmo sono após gozar na tempestade.

Arte só

2011-08-23T15:35:00.000-07:00

Foi ao peito o chapéu das horas em respeito ao vazio teatro dos pobres.

Quieto, cabisbaixo e às cócegas com a lama estranha que escorregava pelas marcas do rosto, ouviu os aplausos fantasmas de seus ex-amores em mais uma noite de encenação solitária.
Pelos fundos sai ao porto, trôpego de cinza a negro, de mãos dadas com a ausência até que o sol envergonhe suas feridas expostas.

Segue itinerante o espetáculo, errante por essência.
Mais um poeta artista da fome.

Classes

2011-08-23T15:32:00.000-07:00

pra Guilherme, do teu irmão que luta...

É simples.

Uma vez ao ano, flor embucha, fruta vem e quando chuva tem, povo planta.

Gente humilde que não é boba...

trabalha, espera e come.

No trabalho canta, na espera cria e quando come bebe.

É simples.

Gente não humilde que é boba...

não trabalha, só espera, só come.

vive do canto, vive da cria, vive da comida feita por outros.

É triste.

Quando a vida chora gente humilde cala
como é injusta gente boba ri.

Para essa tal vanguarda poética / 2

2011-08-03T13:37:00.000-07:00

"De tanto mirar la luna,
ya nada sabes mirar.
Eres como un pobre ciego,
que no sabe a dónde va."
El Poeta - Atahualpa Yupanqui

Há de se criar.

sem nada além de luz
sem razão que seja...
pois o mistério exige.

mas se sofre o mundo

cria como quem traz chuva
pra que ninguém se ofusque no feixe claro da ilusão.

Canta

2011-07-20T06:35:00.000-07:00

para Cecília e seu sorriso de 110 anos...

Seca a língua do tempo.

Não traz consigo rugas ou virgens dores,
não conta anéis do tronco torto dos anos.

"Canta porque existe,
nem alegre nem triste
Poeta."*

Como o silêncio que ri e chora,
tudo que não envelhece por não ser
sonha por necessidade
obediente ao infinito você.

* adaptado de "Motivo"

Nêga

2011-06-07T08:22:00.001-07:00

Não importa se às vezes úmida e muitas outras árida, seja como for, a ventre - mata do teu corpo continental pariu o mundo.
Cada rebento rasgando a pele preta se desgarrou cedo olhando atrás para cuspir, misturando escarro às lágrimas no relevo desses rios - cicatrizes.

Nêga, tu que ri mesmo dormindo do lado da cama onde se respira mal, continua aos abraços com braços excitados na estranheza de um novo amor, até que um dia deixe de ser estranho e fecunde mais uma vez tua eterna fertilidade, trazendo mais um ritmo, um conto, uma dança, sempre com esse seu sorriso sobre o oceano.

Por fim, quando houver a tal aurora dos novos tempos, oxalá haja beleza nos olhos que te miram! Pois a pele de teu ventre ainda brilha esperando quem lhe beije.

Compas!!

2011-06-07T08:21:00.000-07:00

Compas,
nossos sonhos se amaram pela madrugada no frio e no silêncio.

Sem medo ou dor nos pusemos de pé com nossas vidas e a vontade de Vida, com música e calor logo cedo nesse chão de pés descalços.

Compas,
pelo dia as veias vão abertas jorrando e tingindo tudo.

As horas nossas são manchadas com esse sangue e cada vez mais braços morrem em menos terra.

Compas,
mesmo que na chegada de mais uma noite muitos de nós não sonhem de tão exaustos,

estaremos de pé com nossas vidas e a vontade de Vida, com música e calor logo cedo nesse chão de pés descalços para que nossas crianças não sangrem e amem e saibam que a terra é de nossos fortes braços.

Tantos

2011-06-07T08:19:00.000-07:00

para Lucas

Cada qual com seus tantos...
... bom mesmo é ser muitos.

Horas Mortas

2011-05-18T09:49:00.000-07:00

Soluçam as ruas e as camas
com copos cheios que não enchem
aos tragos nas horas que não trazem.

Cores

2011-05-16T17:26:00.000-07:00

Li a viva cor das peles com mãos cheias.

Agora neste papel as palavras e o café preenchem o branco de vida com as que cores que não se pode tocar.

Entre eras e relevos

2011-05-10T14:44:00.000-07:00

Olhos e corpos de fluxo e de margem
água que corre
relevo que guia.

Água que hoje lambe montes no ritmo das curvas insensatas e misteriosas,
presa pelo caminho das montanhas
amanhã corre, corta, fura, empurra,
cria e molda quem antes lhe impunha.

água que guia.
pedra que corre.

Olhos e corpos à deriva de suas maneiras de interpretar as eras.

Voltam os versos

2011-05-08T21:00:00.000-07:00

Houve um silêncio sim, é verdade
mas daqueles como na onda nova que antes de bater recua.

Sem muito alarde, agonia ou euforia.

Como a cadência da mulher que semeia a terra com seu cheiro
natural e necessária.

Contraditória Cidade

2010-12-26T02:11:00.000-08:00

Vai o som novo do dia que nasce.

Traz o que ontem foi felicidade num lampejo de esquina clara que não dorme ainda.
Dança de qualquer jeito a fome grande dos pobres, senhora que é vida antiga,sofrendo no pé cansado.

Ri...

... sustenta o perdão nesse corpo embriagado de rua.

Pede o riso do café no campo com seu sopro quente de útero.
Com sua vida simples pela frente.

Som novo do dia que nasce
Vai...

Maravilhosa cidade

2010-12-21T16:09:00.000-08:00

O áspero das coisas esbarrando pelos dedos e por todo o corpo
pelas ruas e por toda a alma.

A vida embriagada na avenida com ardor no peito e nas costas
e odor de carne e hálito.

O prazer dos pobres temperado com batida de limão
e vigor de sexo dos morros.

Despudor que enlaça disritmia num saldo em sangue
de um partido alto sem glória.

Caminhos

2010-11-27T16:56:00.000-08:00

Pode ter sido o encontro da ostra com o vento nessa ilha de farol abandonado.

E pode ser que não seja nada também.

O mistério de certas coisas soa como o único meio de mantê-las acesas.

Vê.... enquanto houver fragmentos e a vontade de juntá-los como se aperta um nó de presente de criança, tudo estará salvo.

Devaneio algum é bobo demais para se abandonar no meio de tantas reticências, assim como não se abandona olhar para o céu com tantos caminhos guiados por suas estrelas.

Visgo de Jaca

2010-11-25T20:16:00.000-08:00

Impessoal como um espelho sem reflexo.

O verso, este visgo de jaca, paralisa o poeta.

Produz a ânsia incontrolável de ser expurgado de um corpo doente
num abissal desespero por solidão.

Age como uma amante.

Sem dono e sem roupa em seus lençóis,
exigindo desejo numa liberdade pegajosa.

URBANIZAÇÃO/2

2010-11-25T15:53:00.000-08:00

No dia em que o mundo deixou de ser mundo foi embora num conto de areia em que beira mar chamou.

Debaixo da saia de um amor sujo esfregou a barba nas pernas ninfas do tempo só pra ver o violento enxame da vida fazer sentido novamente, sem ruas em sangue ou perdidas almas atiradas do alto dos morros.

Afrouxando as próprias rédeas pra recuperar o gozo e o sono.

URBANIZAÇÃO

2010-10-27T15:19:00.000-07:00

Ao redor de fumo e pensamentos, um negro silencia o mundo que gira rápido demais.
Frente aos olhos vão as almas e dentro de si as lágrimas.

IRMÃO MEU...

2010-10-27T15:16:00.001-07:00

Em um vento sem arestas e num mar sem cabelos, desejo crianças ninadas ao sabor das marés.

LAROIÊ! MOJUBÁ!

2010-10-26T13:10:00.000-07:00

Dá de ombros
Dá de costas
Cego e surdo
Tempo menino que vem com troça de coisa antiga

Não vê que pelo centro a gente vai ao vento e morre oca pregada na cruz.

Não vê que pelos cantos as mãos tem calos e não calam, gargalham alto.

Não vê o povo de rua que resiste.

Não vê nada esse tempo menino que faz troça de coisa antiga.

Dá de ombros
Dá de costas
Cego e surdo.

Aos que saíram mais cedo dessa madrugada

2010-10-06T16:57:00.000-07:00

...e ao Paulo que realmente saiu bem cedo.

Aquele trago enevoou sonhos de uma só vez.
Foi embora numa fogueira de imagens e não se encontrou mais nada que se via nas noites de calor, restando do fogo só o frio, a ausência das coisas.
E o fogo tem disso.
Consome cuspindo cinzas, borrando a terra que também consome, se alimentando do que foi brasa, do corpo que dançou vermelho ao vento e que um dia tem câimbra.
E a terra também tem disso.
Bem quando acaba a madrugada dá cama pro que foi lenha enchendo a barriga pra mais tarde parir outra moça que sonha e que gira e que engole pela primeira vez a noite úmida que geme.

Para essa tal vanguarda poética

2010-10-05T09:56:00.000-07:00

Anda com o profano.

Anda com os esquecidos, com gente sem chão, sem nada, com os miseráveis.
Anda com gente surrada ao lado da fome de pé rachado.

Escreve com os que não sabem ler e escreve com o escarro preto do sangue da revolta.

Anda com os insultados, com as putas, com os bêbados, anda com a morte das ruas.

Escreve com quem não sabe ler e escreve com a terra pisada da revolta pra ver a semente rasgando a dureza dos vivos.

Vê o povo germinando e se movendo.

Anda e escreve.
Aprende e ensina.

Escreve com a fúria de quem vive a vida dos humilhados.

Cidreira

2010-09-29T15:28:00.000-07:00

Neste ramo de cidreira sob chuva escorre o torrão gelatinoso de vida mole.

Observa e deita na varanda o espírito nu com fogosa pele de amante.

Deita um tremor de membros e a vontade surda de que a vida seja Vida.

Vê como deixa levar as folhas mortas,como sacia a sede das paixões
e como exige raízes firmes para sustentar o cheiro doce frente as águas que vão.

Em frente a casa de Lorca

2010-09-27T19:40:00.000-07:00

...em gratidão à beleza de uma foto.

Flor.

Com as ervas que sobem brancas pelas paredes, tua casa jardim do poeta pede silêncio ao menino que escuta de olhos cerrados.

Verdes portas são estas que abrem uma vida também minha para clarear o tempo de páginas vividas em amarelo num trópico onde os sonhos não deixam de te desejar.
Por ruas pequenas que abrigam teus passos ensolarados, a poesia tem seu ar de canção do campo que roga por amor que não tentem lhe decifrar pois que é seiva fina de ilusão, tonta para que andemos tontos sorrindo aos bancos frente às Granadinas Barracas de toda sorte.

A poesia é algo que anda pelas ruas. Que se move, que passa ao nosso lado. Todas as coisas têm o seu mistério e a poesia é o mistério que contém todas as coisas.*

É teu vestido branco sorrindo um pequeno poema infinito embebido do azeite quente de todas as almas livres do mundo.

Acredito.
A casa do poeta é seu jardim.

* trecho de Garcia Lorca

Povo que ri

2010-09-27T17:47:00.000-07:00

Em uma terra seca.
Sangue coagulado
de um roxo que não vive.

Áridos debaixo de temporal
povo e lona
de um preto que se confunde.

Há sempre sopro quente
de café e de luta
e sem porém há raiva.

Que une.
Que chora.
Que junta.

Junta sonhos, braços,
junta medos, esperanças,
junta cores e luz.

E eis que alguém grita
e outro alguém que ergue a alma
e tudo se move e é mais uma terra plantada.

Já não é mais seca
Já não é mais dor
Já não é mais morte.

Vida que vence
Luta que cria
Povo que ri.

Das ruas que cresci

2010-09-21T20:32:00.000-07:00

Subúrbio de eterna infância.
Um caboclo recusando sela à beira do congá
fuma, canta, dança, xinga e luta
vê folha verde na poeira da rua.

Fim de expediente

2010-09-12T19:57:00.000-07:00

Sentou o mundo naquela mesa com seu velho hábito de beber sozinho o ácido e absurdo costume de viver.
O calor vermelho pingado de odores do trabalho jovem criou uma atmosfera rude de barba que coça áspera como se quisesse manter distância da leveza pueril, ou de qualquer outra aproximação cotidiana, mas ao invés de afastar, reunia ébrios novos que não paravam de ser cuspidos dos mais variados instrumentos de tortura. Uma tortura em comum que ligava os corpos maltratados a uma brisa seca de revolta.
Mais forte que o torpor do álcool, raiva que vence a triste misantropia.
Bons ventos, mesmo que grosseiros.
Ar carregado de chuva que não demora a cair.

Palavras de Liberdade

2010-08-26T13:48:00.000-07:00

"Llena pues de palabras mi locura
o déjame vivir en mi serena
noche del alma para siempre oscura."
EL POETA PIDE A SU AMOR QUE LE ESCRIBA
Federico Garcia Lorca

Um tempo de sorrir com os olhos que não é jovem nem antigo.
Um tempo que não existe.
Poesia sem idade
fértil, fêmea e gutural.

Um tempo que não existe.
Um tempo de sorrir o beijo dado na calçada do mundo.
Poesia sem verdade
Úmida, quente e doce.

Um tempo de sorrir.
Um tempo que não existe.
Poesia e liberdade,
Luta, sofre e chora.

Teresa e Bernardo

2010-08-24T10:31:00.000-07:00

"Os meninos à volta da fogueira
Vão aprender coisas de sonho e de verdade
Vão perceber como se ganha uma bandeira
E vão saber o que custou a liberdade."
À Volta da Fogueira : Rui Mingas - Manoel Rui - Martinho da Vila

Acomodou gentilmente as crianças na areia para que pudessem chorar o mar.
Choraram e sorriram ao ver o mar grande indo e vindo a todo instante.
O velho pai com seus anos velhos pôs lenha a arder frente aos olhos doces,
cantou devagar a poesia da rosa e de seu príncipe,
cantou o fogo que levava tudo embora.

Disse que chorassem.
Disse que as lágrimas eram presentes seus e somente seus
dos três sonhadores ao mar, para que as águas tivessem sempre um pedaço de seus sonhos.

As crianças entenderam a dor de ser fruto de um amor de verdade
entenderam a vida com seus medos bobos.

O velho pegou no colo a doçura e apertou bem forte no peito.
Pôs nas pequenas mãos a mesma areia que os sustentavam
e a vida escorreu lentamente pelos dedos
rumo ao mar
onde todo o amor um dia renascerá.

Sobre o tempo e alguns desejos

2010-08-08T15:16:00.000-07:00

"Will the wind ever remember
The names it has blown in the past?
And with its crutch, its old age, and its wisdom
It whispers no, this will be the last..."
James Marshall Hendrix - "The Wind Cries Mary"

Lá pelas tantas o vento sorriu raios de sol lentamente soprando o vermelho sangue dos cabelos.

Aos seus pés o chão vive de mistérios entre pedras, raízes e inocentes flores de desejos novos que crescem e urgem na aspereza madura da vida qualquer poesia boba sobre o proibido passado de semente adormecida.

Diz com voz macia que sua pele deita cartas ao rio com a esperança de ser tocada pelo correr das águas.
Diz com olhos fechados que suas costas arrepiam por repousar na varanda do mundo um verão calmo de nuvens brancas.

E antes de mais nada dê de beber ao sonho em teu sono tão preguiçoso...

...pois quando acordar pela noite e o sorriso soprar novamente seus cabelos, o cheiro doce da aventura descerá ao mortal campo de nossos dias iluminando tudo com um farto céu de novas estrelas.

Sob o efeito de noites brancas

2010-06-17T04:33:00.000-07:00

“Mas uma espécie de obscura sensação que lhe magoa e agita ligeiramente o peito, uma espécie de desejo novo, seduz, afaga e irrita sua imaginação, e suscita furtivamente todo um enxame de novos fantasmas.” Noites Brancas F. Dostoievski

Um suor pantanoso que suga toda a verve. Quanto mais seco e argiloso seu prazer inflama, um misto de torpor e angústia faz arder à noite branca com a insônia do despertar de mil primaveras. Injusto verso ausente ao trago amargo da madrugada, com sua vida negra que sangra na busca de um útero fértil para a arte solitária e incômoda do sonhador. São mulheres de enterros e são grutas inexploradas da razão! Imundos fornicadores em festas pagãs correndo nus aos atropelos da bebida trazendo à mente um turbilhão inimaginável de paixão. São noites brancas. Raro riso do poeta.

Dona Beta

2010-05-28T11:20:00.000-07:00

Foi um esperneio entre o choro e o medo pisar na folha seca e ver o verde passado esfarelar ao dedo.
Quente e jovem foi também frio quando a vida flácida escorreu mole cada vez mais rio encontrando o mar.
A chuva foi quem viu a velha luz do tempo apagar seus anos pelos ventres como filhos sem avós.

Mas tanto foi, que se meteu no meio da mata e viu pedras antigas de uma antiga cachoeira com musgos novos todo ano.
E foi amor desta vez.

Viu a vida no berço do rio, no verde da folha e no calor da chuva.
Foi filho no colo de sua avó cheirar o perfume do tempo que prepara singelo a mocidade para a hora de deitar.

No cartório

2010-04-10T05:10:00.000-07:00

“As cadeias da humanidade torturada são feitas de papel de ministério.”
F.K.

Chove cem anos de solidão na calunga dos pretos novos.
Morrem antes, morrem cedo.
Correm sem sair do lugar em filas de oficiais carentes,
ninfas brancas atoladas num lodaçal de merda quente com baforadas secas da pureza perdida.

O preto e branco de tinta no sangue
como um carimbo de vida sem sentido.
O leva e traz de solidão e desprezo
como a paixão degolada sem olhos nem bocas.

Reconhece a firma fria,
o polegar sujo de uma existência mastigada com areia.

Leva e traz solidão e desespero!!
Teu infortúnio não goza mesmo o salpicar doce dos desejos...

Na estação

2010-03-13T17:16:00.001-08:00

Receitava humor aos olhos cansados na estação como um exercício de criatividade que parecia um rastro de lama ao soterrar infelizes: cru e inevitável.
Não pelos fatos ou por qualquer outra ninharia, mas por gostar de estar só, manteve o hálito da noite saciada como azeitonas para expulsar qualquer aproximação carente dos retardatários sedentos da estação que corre pelo toque do infortúnio; ébrios unidos sobre a aspereza do solo ao verem em todo fim de tarde um por do sol que ainda vale a pena ser tragado.
O marco, a pedra fundamental que situou o pátio dos pesadelos foi exatamente a sensação de ser ainda tão passante, tão sóbrio, como qualquer outra criação mundana no terreiro dos amaldiçoados, gira de rua do povo malandro, da estação que sente no âmago do lombo o triste peso das correntes, da chibata, do senhor das almas com seu charuto.
Loucura e sanidade.
Afasta a carne podre mas segue com força na ginga que não tira o pé do chão, porque quem cai, vai à toa a vida inteira levando rasteira da ingratidão.

Palavras de criança pra uma vida que chega logo

2010-02-27T20:43:00.000-08:00

Manhã que parece uma criança...
pelas frestas espia um mundo preguiçoso,
e com pássaros acorda o silêncio.

Criança que parece mesmo com a manhã...
sorrisos pros de bom coração
e cara feia pros que dizem não.

Para Erêndira um escrito besta

2010-01-19T06:15:00.000-08:00

“... vivia na sua penumbra, descobrindo outras formas de beleza e de horror que nunca imaginara no mundo estreito da cama...”
Gabriel Garcia Márquez 1972
A Incrível e Triste História de Cândida Erêndira e sua Avó Desalmada

Viu desta vez as montanhas. Sentiu-se mais do que aliviada e quase absurdamente feliz com uma sensibilidade enfeitando a razão anteriormente reta como se a partir desta aventura os cabelos pudessem lhe cobrir os olhos novamente sem que lhe tapasse a visão. Para tanto não lhe faltou esforços, visto que as raízes dos vivos moirões que a cercavam iam tão firmes e profundas que nem mesmo o farpado de um arame se fazia necessário, reparando ser esta cruel estratégia tão comum e sutil ao redor de seus pastos que agora era capaz de ver por debaixo do solo desértico onde quer que vá.
Não enojava.
Por entre floreios de cores leves levou por seus acampamentos o silêncio nu de quem cava um escape.
Erêndira agora corre. O sol castiga os preguiçosos com seus tentáculos dourados e Erêndida por isso corre mais feroz que o vento da desgraça para as montanhas que sempre sustentarão seu corpo, se assim continuar a cavar sua liberdade.

O frescor de outra aurora

2010-01-15T19:46:00.000-08:00

O braço repousa o suor das cicatrizes em um seio negro.
Na alcova deste monte, onde bocejam bocas de madeira sobre uma cidade que dorme, não há clamor que deixe de chegar ao mar ressoando a injúria de um o gozo engasgado na construção de outra aurora. Feixes de luz não nascem fácil. Cores vivas entre tambores, pálidas em meio ao fumo e escorregadias entre o sexo, compõem a embriaguez necessária à volúpia dos raios da luta. O cenário mais belo reflete o olhar do expectador. No morro, o baixo porto dos botequins foi jogado pro alto com seus senhores e seus ares de manhã, bastando apenas o dia em que o gozo escorra pela aurora de um rígido seio negro e que o sopro refresque o suor novamente.

The Blues are Brewin

2010-01-15T08:45:00.000-08:00

Entre a ultima fonte segura de prazer e o nascer de novos pelos na barba rejuvenescida, o firmamento escangalhado com suas reviravoltas parou de vez sobre o próprio eixo.
Era o silêncio de uma menina respirando a paisagem.

Genealogia da revolta

2009-12-01T06:25:00.000-08:00

"Os primeiros que saem compreendem com seus ossos
que não haverá paraiso nem amores desfolhados
sabem que vão ao lodaçal de números e leis,
a brinquedos sem arte,a suores sem fruto.
A luz é sepultada por correntes e ruídos
em impudico reto de ciências sem raízes.
Pelos bairros há gentes que vacilam insones
como recém saídas de um naufrágio de sangue."
Federico Garcia Lorca "A Aurora" 1929

Eis que teu instrumento tocou as notas azuis do infortúnio quando num verão blasfêmico o sopro excitou tuas costas onde nenhum amante conseguiu tocar.

O gemido, o vinagre e o sal da ferida pueril, limbo ardente da insone gira dos bêbados, fizeram doer o que já era sangue.

Como só agora notaste a melodia quebrar o oco do altar?

O ritmo do rio por entre os sulcos da Terra ressoa troncos vivos em mãos fortes aos ouvidos surdos do deserto até que raízes novas num verão blasfêmico dancem como bêbados insones as notas azuis de um infortúnio ardente.

Quando o velho lança seu olhar para trás

2009-10-21T14:02:00.000-07:00

Quando após mil noites de calor o choro teve de ser engolido para aquecer seus ossos fracos, o velho sentiu na pele o suor fresco dos amores de uma vida toda coçar os sulcos dos estragos que os anos lhe causaram. Não ia tão poído mesmo com todo o sereno da volúpia infernal e dos desejos imundos,mas sentia o amarelecer dos dedos tão ácido que podia jurar por amor à vida não tragar mais o fogo eterno dos ébrios.
Ao lançar seu olhar para o passado, o velho sentiu-se tão só como o dia em que viu o mar pela primeira vez. As águas que tantos anos levaram para acumular a maior de todas as belezas choviam sem mais nem menos só para fazê-lo entender que todo corpo deve submergir por completo em grandezas mais profundas que sua própria existência para só assim sentir o grande frescor da vida.

Considerações acerca do encontro com um tal Espólio Imaculado

2009-10-19T16:53:00.000-07:00

Cria-se muito nos ares da destruição pois certos hábitos abandonam a forma para respirar o conteúdo. Tinha o mesmo sangue que corria pelas ruas lavadas todo fim de tarde por pés certos e desalmados que lavam as impressões de todo andar que anda errado no mundo. Corria destes certos e destes desalmados, corria sem fôlego como um trago no fumo de um pulmão que arde, trilhas incertas longe sim da sobriedade pois não lhe diziam nada que lhe valesse motivo suficiente para crer que ser errante nestas encruzilhadas podia oferecer desvantagens maiores e mais horrorosas do que ter de caminhar por ruas em que o sangue se esvai com a água para todo o esgoto do esquecimento, de tal forma que a redução da rispidez truncada de um andar cambaleante de nada poderia dedicar tempo gasto de filosofia.
Conheceu Espólio Imaculado na fumaça densa dos estranhos bares quando este lhe disse que também corria, evoluindo ainda ao ponto de sustentar a tese formulada sob longas horas de balcão que enganoso é ocorrer pensar na incoerência que o correr acarreta na vida de alguém que se dedica a desconstruir. Engano aceitável talvez, pois visto que o mundo corre, a desconstrução viria de um andar com calma segundo os mais sensatos, e essa é de fato uma resposta que se encaixa, mas não a preferida de um crítico ansioso, pois eis que a rechaçava. - É preciso mais - dizia com a voz dos bares - suspiram estes corações a beleza inútil do celebrar a vida, mas que vida se celebra? – e agora com a voz dos agitadores – É preciso cheirar lençóis molhados nos quartos dos amantes para entender a vida e correr pra gozar devagar pois que não se goza parado!

E os errantes se perderam, retomando cada um a sua trilha incerta pela fumaça densa dos estranhos bares pois todo errante é solitário.
Foi assim que conheceu Espólio. Logo depois,com voz de ressaca, um gutural clamor por café sucedeu o encontro de bucaneiros em Tortuga.

A infância de meu pai

2009-09-19T16:31:00.000-07:00

O cheiro de goiaba vive lá. Muitos verões choveram água quente pela pele e assim poderiam continuar a escorrer por séculos o tanto que fosse, sem que nada de torrencial nestes anos velhos houvesse para dissolvê-lo. Nem mesmo o sangue que bebeu no copo estreito da esperança disfarçou algum sentido, por mais sabor que lhe faltara nas tardes em que o sol era o sol dos miseráveis. Os verões e o sangue passam tragados pelo tempo e assim há de ser por eras. Não que a vida deva ser pouca, pois esta é tanta e tão intensa quanto uma nau desenfreada rumo à pior tormenta, com suas calhas revestidas pela madeira mais podre destes sujos descaminhos de um mundo cego. Aí está um jeito bom de viver! Um destrambelhar insone que por mais insano e mesmo após muitos verões terem chovido água quente pela pele, nada de torrencial nestes anos velhos foi capaz de dissolver. O cheiro de goiaba ainda vive lá.

Livre

2009-09-16T08:40:00.000-07:00

Há muito que sua enxada batia forte. Tão forte que ao chegar um sopro quente em sua pele, sentiu como se num rio estivesse a brincar com sua gente. Tal foi a delicadeza, que sentou para ver o vento com mãos e pés que não se agüentavam mais. Nunca leu palavra alguma da poesia mais simples que fosse, mas via o vento como ninguém, passando com atenção pelas sombras que faziam as folhas na plantação, páginas sem rumo, sem dono, que na lida ensinavam uma vida de pássaro. Observava os bichos comerem frutas, milho, mato; conversava com seu fumo, sua fumaça, sobre as coisas que via. Viu como as cercas eram firmes, como seus calos eram duros, viu a casa grande do Senhor e sua roça formosa. E disso tudo que via, o que mais gostava era o vento, sem rumo, sem dono, sem sofrimento. Por hoje, a lida aos montes lhe cansaria, tanto trabalho que lhe restava na terra que não lhe pertencia. Apagou a guimba na crosta dura da mão e fez com que os pés cansados doessem novamente o sustento que lhe esperava doer. As tais cercas, porém, não bastaram para conter o que o vento lhe contou, pois a noite reserva grandes novidades à sua gente e seu fumo, que sem dono e sem rumo brincarão o sopro quente sob um céu de estrelas.

Anotações sobre metafísica

2009-08-26T19:20:00.000-07:00

Fatalista como os seios de uma puta triste.Há sempre uma ferida que geme entorno de seus ares como o vento das prisões, e isso lhe faz falta nos dias de praia em que ondas frescas com o sal dos mares, cicatrizam por instantes o eterno odor.
A certeza é como um câncer que não cresce, pele sobre pele que não se sobrepõe, mal que não cessa e não avança. Há de se notar pelos arredores, que a doença é, e não está sendo; o que lhe lembra de fato um seio eternamente murcho.
Fatalista.
Nada mais sem esperança do que a própria ilusão.

Entre grutas e trilhas desfilam as eras.

2009-08-04T10:09:00.001-07:00

Desfrutava do costume de ir às grutas. Rochas e fontes entrelaçando sutilezas com seres e ervas desafiam o hálito e a carne, vulgares ao sabor das eras. Cansada ao descer a trilha, ainda ao ar livre, adormece sobre o colchão da mata e sob o teto de estrelas, comungando o que foi e o que é, neste viver efêmero. O deleite da imaginação não procura um fim. Flui e escorre incertezas do mundo pois tolo seria sonhar apenas ao dormir, caminhando apenas para chegar. Não retorna. Retornar é como um suspiro após a morte. Segue seus passos como quem nunca houvesse repousado. Como quem não tivesse ido a lugar algum.

Muitos

2009-08-03T06:43:00.000-07:00

Certos processos desconfiguram o que há. Absurdos inteligíveis nascem e continuam germinando como sementes que não sentem sede, implorando mesmo assim o dia em que a chuva escorra seu conforto. Sentia muito. Sentia por todos os poros tudo o que havia para sentir, e este fardo pesava horrores, o que lhe obrigava a caminhar em silêncio ouvindo, saboreando e inalando a visão do toque na superfície do viver só. Muito a experimentar e o pouco sono a sonhar entre seus amores que não podiam descrever mais do que as figuras coladas nas paredes das lembranças que um dia já viveram, quando a vida era menos dura. Campos secos adornados por flores mortas enquanto cegos sorrisos apressados seguem em direção ao calvário diário dos pobres diabos. Este fardo pesava horrores. Ser um pobre diabo que ao cruzar seu calvário sonhava sonos tão reais que desconfiguravam o que havia sendo imposto e por isso lhe sufocavam os poros a fim de tornar seus sentidos nada mais que absurdos inteligíveis por seus amores, mantendo a chuva longe de outras sementes. Mas sente porém, que certos processos escorrem lentamente por entre os rígidos troncos destas frondosas copas, como a água que em silêncio conforta tudo o que há para sentir, germinando lembranças que um dia vem à tona com um desejo irresistível de semear flores em campos mortos que suplicam a vida.

Retorno ao mar

2009-06-26T06:56:00.000-07:00

Cabe ao momento resgatar alguns prazeres. Quando o mar traz frio, o velho fecha os olhos envolvendo seus braços até tocar os ombros sem concentração que tente compreender algum mistério. Apenas os fecha tocando seu próprio corpo, pois todos os dias vê estas águas e sabe que elas estão lá, mas nem sempre o mergulho conforta o prazer.Disto recai a delicada sensação que ambos devem se conservar.O mar puro e o velho com seus braços magros, exatamente como o presente os faz, pois do prazer nada esperam além de liberdade e alguma solidão que possa fundi-los em harmonia. Com sincera felicidade, todos os dias o velho ama estas águas, mesmo que de olhos fechados envolvendo os ombros para que o frio passe logo e seu corpo retome os passos em direção ao único lugar em que de nada lhe vale compreender mistério algum.

Fome que desaloja

2009-06-09T09:38:00.000-07:00

Frente à razão há um espelho. Nesta mesma sala, todas as portas se fecham e todos os assentos presentes possuem uma perspectiva apenas e somente uma maneira de observar o que se reflete. O prédio de nobres colunas reune ávidos famintos com suas dores de estômago, numa fome que abre estradas e desaloja abrigos centenários que resistiam belos e simples até a chegada destas construções. Há de se desejar ver com clareza, pois então fecham-se também as cortinas para que uma luz apenas se direcione sobre o espelho. Lá fora, o cheiro da chuva é forte. Encostam-se e reclinam suas poltronas enquanto aguardam o iluminar da razão nesta sala de cheiro algum. Cada posição, singularmente ajustada, evita contrastes que ofusquem a verdade, única e soberba. A imagem evoca suspiros que ignoram ser este espelho feito somente para refletir um ângulo, existindo apenas para a vaidade da própria razão. Nem cortinas ou cadeiras, nem salas ou prédios seriam necessários, pois tecidos e tábuas vem das roupas e das casas dos que desalojados foram para saciar uma fome inventada por gente gorda. E ao acabar o espetáculo, é essa gente que desfaz o foco, desalinha poltronas e desaloja saberes à espera que outros espectadores, aos prantos emocionados, ofusquem seus olhares por louvor à verdade.

Negros cantos

2009-05-31T09:23:00.000-07:00

...ou poesia para afastar intelectuais.

Dedos fora de foco percorrem a angustia.
Síndromes dispersas em palavras que se confundem,
negros cantos, livres de totalitária vanguarda.

Vanguarda de seios cultos e gemidos frios.
Sexo algum há de lhe render tremidas de perna,
como uma masturbação que não goza.

Teoria sem prática.
Dialética de lenha verde,
fagulhas explosivas que não acendem fogueira alguma.

Federaliza tua filosofia!!

Não havemos de desejá-la.
Não pertence às nossas angustias,
nossas síndromes dispersas em nosso gozo.

Dedos fora de foco percorrem palavras que se confundem.
Nosso sexo nada culto treme um gemido gutural,
negros cantos, livre de sua miserável vanguarda.

Vestes apodrecem ao sol

2009-05-27T15:39:00.000-07:00

...ou poesia para odiar modistas.

Repetem ruídos e teimam em refletir uma ignorância cristã.
Ao meio do dia, envoltos pelo suor dos que lutam, suas vestes apodrecem ao sol.

Seguem frouxos.

Relincham e cospem o lixo de suas bocas regurgitado pelo desprezo às classes.
Cátedras cercadas por vaidade, moral sem nenhuma genealogia.

Sustentam o comum.

Ao preço que satisfaça, a razão põe-se à venda.
Gira num swing que caiba nesta estética.

Salpicadas pelo suor dos que lutam...

...vestes apodrecem ao sol.

Entre frondosas copas de consciência

2009-05-23T06:50:00.000-07:00

Há um vale.
Frio e insensato por entre frondosas copas de consciência .

Não se alcança com sobriedade.

Esconde-se em meio a histeria de jovens cores,
pálido apesar de úmido.

Busca coisa alguma o andarilho que cruza suas beiras.
Aventura-se.

Goza que há um vale.
Sombrio e negro por entre frondosas copas de consciência.

Ruas de Tutameia e sua serrapilheira

2009-05-12T16:29:00.000-07:00

Enquanto afasta os restos secos e procura profundidade
Educa-se para entender que a superfície não umedece.

Além das palmas a voz do bardo ecoa.

2009-04-29T12:54:00.000-07:00

Palmas e cantos rodeiam a fogueira.
O olho do bardo reflete vermelho alaranjado
Quatro movimentos de mão, duas estacas, quatro direções.
Alegria, lágrimas, palmas e cantos.
O bardo reflete.
Flerta sua filosofia certa de amanhecer quieta.

Há um orador.
Senhor de seu rebanho, legislador do momento em que a lenha é colhida.
Dita cânticos,palmas e fogo enquanto cantam, aplaudem e incendeiam.
Nobre Senhor.
Come sem semear.
Cobra a importância de seu bel prazer.

Legiões.
Dia após dia sangram mãos, esvaziam cofres, riem, choram e enriquecem.
Empobrecem enriquecendo santificadas blasfêmias.
Sementes ao solo para alimentar o famigerado legislador,
pois a lei foi criada e isso dá fome!!
O bardo e sua carne, um vermelho alaranjado queima o pecador.

E muito além das palmas, onde árvores resistem em pé,
a voz do bardo ecoa sem tremular louvor a nenhum nobre senhor, legislador de estúpidas ovelhas.

Aos que lutam!!

2009-04-03T19:07:00.000-07:00

Pois são como pássaros que repousam no arame farpado.
Liberdade sobre pés cautelosos,
cercas e asas.

Não se pisa em qualquer lugar nesta floresta pois algumas sementes germinam sob sombras.
Velhos corpos que escondem o sol, iluminando o que há por vir
Passado e presente, numa eterna sucessão.

Não se encerra, não se interrompe, pois quando morrem
são como folhas secas ao solo.
Morte e vida sem linhas definidas.
Umidade e pó.

O estrangeiro

2009-03-20T06:52:00.000-07:00

O corpo imóvel.
Inflexível diante das leis,
torna-se não mais visível.

Excluído de forma bruta, margeia qualquer mente corroída.
Sofre
mas aprende a fazer uso.

Cresce e muda tudo
Invisível e imóvel para toda mente corroída,
rói e desconstrói.

Grita tanto...
geme tanto...
aponta o dedo tão na cara...

Amedronta.

Nunca manteve-se quieto,
mas recebe agora olhares destas mentes focadas na dor.
O que antes invisível era diante das leis, torna-se crível.

Amedronta.

Abala que fere tanto...

A bala que fere tanto...

Deixa seu corpo imóvel.

Ombro a ombro nas ruas

2009-03-17T07:52:00.000-07:00

... e tudo que vai sendo dito pelas paredes
segue ao contrário do escrito nos jornais.

Tensão necessária.

Insônia rebelde que afasta de macias camas condicionadas por frescos ares de comforto.

Ao calor, mexem-se todos.
Infortúnio, ardência, suor que não refresca, sede eterna nunca satisfeita.
Ombro a ombro nas ruas.
Tensão necessária para que nem todo o ar se condicione.

Portas fechadas, cercas cortantes, mais valia e morte.

EXPROPRIA!

Traz às paredes novas frases,
vida nova
pois jornais morrem aos montes
em mãos sofridas de um trem qualquer.

O ébrio e a coragem

2009-03-07T17:58:00.000-08:00

Não há vôo com asas cerradas ou sangue por veias abertas.
Neste meio sufoca-se com prazer entre cores e ruídos, dia após dia.
E o gozo que goza, golpeia, voa e sangra...
antes que os dedos se esfolem,
procura um trago que seja no copo de qualquer fonte que não lhe deixe soterrar.

Sente diariamente o medo.
Sente o ruído dos aparelhos eletrônicos ligados, das portas da desesperança, do descaso, da felicidade burra e dos rolos que lhe comprimem o corpo atordoando-lhe com pequenas pedras que nos olhos entram como estivesse enterrado.
Golpes que levantam terra repleta de sanguessugas empoeiram tudo o que de cima visível pudesse ser,
mas não se avista...
como se enterrado fosse.

Certas páginas quando deixam de ser folheadas, esquecidas por entre terra e poeira, abandono da paixão comum, morrem jovens, repletas de inspirações.
Dia após dia.

Um trago que seja no copo desta fonte que lhe traga coragem de não deixar soterrar.
Um trago, um sopro de vida que não seja iludida,
a mão sobre a tez suave de uma criança.
O ébrio e a coragem.
Dia após dia.

O colapso de sua falsa educação

2008-12-26T10:16:00.000-08:00

Poesia e prosa para derrubar escolas

“La tierra, por la magnificencia de sus horizontes, las frescuras de sus bosques y la pureza de sus
fuentes, ha sido y continúa siendo la gran educadora y no ha cesado de llamar á las naciones á la armonía y á la conquista de la libertad.”
Elisée Reclus, geógrafo anarquista

O cheiro...
Filhos de toda uma floresta, arrancados de seus hábitos.
O desjejum, antes forte, colhido com a serenidade da manhã por pais, mães e irmãos, ao cultivo do solo e sob a graça das árvores, perde seu cheiro de brisa fresca.
Doces ervas pisoteadas,exalam um odor desapercebido, num desaprender de dar inveja a mentes cruéis.
Vozes, memórias e saberes enterrados sob a negra capa de dureza moderna.
O filho conta agora com um desconhecido para oferecer-lhe as manhãs.
Pais, mães e irmãos nada mais cultivam, apressados que estão.
O desconhecido lhe fala sobre um outro chão...
Um chão que não se lava.
Sua floresta vai sendo morta por falta de olfato aos cheiros que exala.
Famílias inteiras que não conversam.
Vozes, memórias e saberes enterrados sob a negra capa de dureza moderna.

O Velho e o Mar

2008-12-19T06:39:00.000-08:00

para TUTAMEIA

O corpo delicado de água doce corre para a grandeza sem margens. O velho acaricia a barba rala, num desfrute cotidiano ao despertar com o mar. O cheiro salgado parece embriagar de vida, enquanto ilusões pequenas e fúteis desvairecem com o arder do sol, em um corpo pálido que vai virando moreno.
Compartilha liberdade. Sente o efeito que os longos braços imprimem ao suave toque na areia, como se fosse a sua pele que estivesse sendo beijada, num embaraço desconcertado. Sente-se acompanhado da grandeza e não mais amedronta-se com pequenas tolices, abandonado em seu barraco, como lhe era comum aos dias de misantrópica reclusa. O velho, diante do mar, está em suas águas sem ao menos se molhar. Ignora por completo o tamanho da costa, quando em sua busca por simplicidade, caminha por horas em toda a extensão ensolarada.
Ao entardecer é comum encontrar, um pouco triste, o velho e sua barba na pedra em que costuma sentar. Entristece, pois a beleza é tanta que o faz duvidar de sua duração. Não a duração da beleza... pois o mar será sempre belo e inspirará olhares de amantes mil.... o que realmente lhe preocupa são as indas e vindas do vento, que numa dessas obriga o mar, com seus belos braços longos, em uma onda forte derrubar o velho da pedra em que costuma ficar, afogando-lhe na beleza que tanto admira. Perdido em tanta grandeza, talvez não consiga com seus pequenos braços abraçar com totalidade as águas que lhe envolvem...

Contos Fracassados

2008-12-17T10:32:00.001-08:00

...lançam fora as chaves de sua clausura sempre no despontar das manhãs. Surpreso por sua metamorfose, logo após a primeira das noites sob o poder do incenso, um misto de dúvida e raiva tomou-lhe o sangue como se já não bastasse toda a energia desviada às vísceras num metabolismo autofágico...

À noite imundos hábitos silenciam-se. Ao redor de olhos fechados, formas ganham traços destinados ao fracasso. Cenas de pouca luz, invisíveis a cores tão berrantes, enfeitam ilhas de miseráveis, que sob o signo da chibata dançam a repetição até que seus corpos embruteçam. Certezas tão encardidas, tão empoeiradas, tão necessitadas destes contos fracassados, destas invisíveis cenas...
No fracasso, na eterna sede por sangrar palavras ao fundo abismo entre o incenso e o esgoto, olhares se cruzam atentos, sem cor alguma a procurar, entrelaçando matizes que se abastecem da energia consumida dia após dia, sob a cega claridade que vai deixando insensíveis forças interiores capazes de ativar os sentidos.
Luzes e cores descartáveis iluminam somente o amontoado de carne morta, que baila ao som estridente da obediência, desprezando pequenos vermes que arejam o solo e fragmentam a podridão. Estes, tratados por vermes fracassados, deixam de cruzar a dolorosa fronteira da inversão de papéis que almeja alcançar o cume para poder também comer a carne obediente. A manhã não lhes ameaça o fim do universo onírico que os submerge às trevas, noite após noite, onde seus contos são postos a sangrar.
Sangram e morrem, fracassam por não ter cor alguma para bailar.
Sangram e morrem, fracassam por não ter cor alguma.

Um olhar atento que nada procura

2008-11-06T03:31:00.000-08:00

Sob o manto sombreado, ervas úmidas descansam com seus ínfimos e dedicados amores. Em espantosa quietude suspiram devagar trêmulas juras de cumplicidade aos que rastejam no solo; força e fragilidade numa pureza que deita pássaros e flores, insetos e arbustos, ao seio da mesma mãe.
Líquen e dossel silenciosamente evoluem e compõe cada qual à sua complexidade o cenário mais belo ao olhar atento daquele que nada procura. O rio, com seu eterno curso, também evolui e faz correr suas águas sem se importar se a carne que procura banho perde o vigor pela indiferente mão do tempo.
Há mulheres e homens nesta mesma floresta partilhando o rastejar do solo, o descanso dos pássaros, cúmplices como tantos outros dos amores harmoniosos das mais ínfimas relações, em paz como ervas ao silêncio de suas sombras. A semente os alimenta em doce gracejo louvando sua chegada ao solo, como parte de um delicado enovelamento de evoluções.

Preto e branco

2008-11-06T03:30:00.000-08:00

Não houve piedade até a hora da morte. Ao menos nunca de sua parte escorregou um desviar de olhos que lhe fizesse duas ou mais vezes pensar nos ergástulos asfixiantes através de eufemismos bondosos. Sentia ódio, sentia desprezo incalculável pelos fortes surtos de obediência em que haviam se metido seus semelhantes. Por entre dores fortes no coração, dirigia ásperas centelhas de mau humor preto e branco aos partidários de um só deus.Deus que por entre névoas, desfila soberano frente ao caos e conforma os rebeldes. Cega, emudece, e estoura os tímpanos do frágil amor pela verdade. Amor que revela a face dos doces espíritos, tiranos e corruptores comungando o colorido de um baile que teima em arranjar novas formas de não deixar seus convidados sem bebida. Secam fontes de vinho, criam, desfazem e arrotam porcamente ponto e vírgula de um viver sem causa.
A morte também negou-lhe a piedade. Serviu como tampão dos poros até saciar a embriaguez. Morre como um cão odiado por farejar sombras que olhos insensíveis desprezam. Inspira orgulho à quase ninguém, mas sustenta mesmo assim sobre uma poça de sangue, o corpo desfigurado e seu olhar convicto de paixão eterna pelo único e poderoso amor pela verdade. Não houve mesmo assim piedade alguma até a hora de sua morte.

R.E.F. escreve a Afonso

2008-10-22T10:05:00.000-07:00

...o pior erro do rebanho é achar que o mundo vai até onde a vista alcança.

Tens a chave de suas jaulas em mãos
(e sem dominar teu saber), sabe disso;
mas mantem-se ali por puro medo.
Saiba homem prisioneiro:
- Basta fechar os olhos daí de dentro de tua gaiola;
para que tenha o poder de explodir um mundo-inteiro.

No entanto, abandonado confortavelmente nas poltronas de sua sala escura,
deslumbra-se pela luz e pelo movimento;
que quase hipnotizam .
Os rosto humanos (iguais ao teu) fascinam-te a ponto de alegrar-se pela bruta mudança de ambientes.
Tua desgraça faz que aceite os lugares comuns mais depreciados.

Espectador dos seres e de coisas concretas:
-Isóla-te em seu habitat psíquico, que assim, quase adormece graças ao silêncio da escuridão.
Êxtase!!! Nenhuma outra expressão humana melhor define essa vergonha.
Mas melhor que qualquer coisa, esse estado é capaz de embrutecê-lo.

Tuas portas dominam tuas entradas. Caluniam para teus ouvidos; escondem as chaves; mudam as fechaduras;
Nem se quisesse se libertar.
(Mas não quer!!!)
Elas sofrem para ter grande cuidado em não perturbar tua tranqüilidade.
Deixando fechada a maravilhosa janela da tela sobre o mundo libertador da poesia.
Optam por fazê-lo refletir parcialmente os argumentos que podem compor uma continuação dessa nossa vida comum ( repetindo mil vezes o mesmo drama ou fazendo esquecer as horas penosas do trabalho diário.)!

http://www.tuta-e-meia.blogspot.com/

Luís, o semeador

2008-10-22T10:02:00.000-07:00

Junte cinco homens a adorar um outro qualquer que verá como nascem os corvos.
Tudo havia de lhe mostrar... tudo ao seu redor apontava o erro inevitável que estava prestes a cometer. Porém, arrancar vidas inocentes em algum desses lugares já por demais acostumados à morte, não lhe causava mais tanto alarde pois aprendera com seus seguidores que os espíritos só seguem as almas dos assassinos quando estes sujam a mão de sangue. Aprendeu portanto, a lavá-las bem... Descobriu formas de não fitar suas vítimas nos olhos, de nem ao menos saber seus nomes, de escorraçar corpos surrados sem a mínima piedade até que sua fama esteja rejuvenescida. Mais pragas, mais poder! Mais chagas marcam pobres doentes de uma terra envenenada.
Ó semeador, “que a mão do tempo e o hálito dos homens murchem a flor das ilusões da vida”*
Que seus filhos comam algo melhor do que o pão cultivado por suas mãos, pois outros não terão a mesma sorte...morrerão secos como folhas, por tuas fórmulas mirabolantes.

*Joaquim Maria M.de A., Musa Consolatrix 1864

O encanto da morada

2008-10-07T06:42:00.000-07:00

Passa por estas portas e sente o nojo de vê-las abertas só aos teus senhores. Segue firme com a ânsia, impede o vômito de sujar tua manga, mas não deixe de golfar, pois sufocaria com a viscosidade da obediência.
Noite passada a mesa foi posta. Refestelam-se com carne de servos, reunidos atrás de cada estandarte. Tal carne não sacia a gula, apodrece e espalha fedor por ruas inteiras, antes mesmo de esvaziarem as bandejas.
Abandona o posto que te designam. Querem sempre te ver onde está agora: do lado de fora dos portões, com o rabo entre as pernas e um olhar de recompensa. Desafia, mesmo que só um pouco, o vigia da entrada, que verá seu desespero encarnado em violência contra teu corpo. Tentará te desmembrar, engolir a seco teus ossos e ainda sim refletirá a postura de mantedor da ordem, pacificador cristão.
Somente isso, porém, não te faz deixar de desafiá-lo. Todas as vezes que passa por estas portas, teu estômago embrulha, o guarda empunha, teu vômito sobe, o punhal lhe corta, teu sangue no chão, tua náusea em vão??!! Teu senhor sabe que não... cada maltrapilho embriagado à sua porta traz tamanha insegurança, que começa a ter medo da própria carne durante a janta. Sabe que um dia o vômito das ruas entra pelas janelas e afoga sua luxúria.
Mas se acha, entretanto, que deve sorrir ao ver o jardim tão belo de seu benfeitor, se acha entretanto que fui imperativo, exagerado ou decadente... põe a mesa, que teu senhor tem fome... retire-se educadamente, retorne a tua pocilga e agradeça tua lavagem diária a Deus e à virgem Maria na hora de dormir entre teus amigos porcos conformados.

O Cárcere

2008-09-23T12:05:00.000-07:00

O pior erro do rebanho é achar que o mundo vai até onde a vista alcança.
Quanta graça desperdiçada dia após dia por esta vasta legião que arrota as migalhas jogadas como ração, pelos bondosos pastores, redentores e mártires, mercadores do mundo sacro. As vastas nuances de distantes montanhas, que ao Sol mudam de tonalidade, ricas e belas, poderosas em sua espontaneidade, rebaixam-se à imagens desfocadas de uma lente sanguinária, interprete da língua mortífera amplificada às almas perdidas. Florestas tornam-se pastos mastigados por bocas obedientes.
Entretanto, a vida que pulsa no ventre magro dos famélicos da terra suplica a morte. A imagem do pastor pisoteada por um rebanho que não é mais de sua posse, esta sim é a suplica dos povos, é a graça recuperada de uma harmonia perturbada. O desejo urgente da germinação floresce exatamente no terreno mais árido,e senti-lo, sentir furiosamente este desejo que é tão delicado, sensibiliza apenas os que esticam bravamente os pescoços para ver as cores da montanha além das cercas frouxas.

A Vila

2008-09-22T08:14:00.000-07:00

Muito lhe foi dito acerca da perspectiva de gozar com seus próprios sentidos. Tocar-se em êxtase, contrair as volúpias de ser ébrio exige, entretanto, um alto nível de notoriedade frente à divina providência, concedida exclusivamente aos fétidos monarcas esmagadores de consciência. Só o flagelo lhe é próprio. Procura por vezes, cores e aromas que preenchem visivelmente os arredores do castelo, sentindo porém que a atração baseia-se apenas em provar por instantes o néctar desconhecido. Não deseja possuí-lo pela eternidade pois não saberia, ao fim da vida, educar seus filhos em um pátio que seus pés não reconhecem. O castelo é místico pois lhe é negada a entrada. A porta que detém as sagradas arcas atrai, e esta é sua exclusiva função, seu grande motivo de existência: Situar posições. Inspira orgasmos que nunca serão gemidos e assim eleva-se em seu pedestal, suprimindo do alto de sua cátedra o morador da vila, dono apenas de suas próprias aspirações. Puro e simples, o habitante encara por horas a cerca e padece do mesmo mal que esgota seus companheiros, o único sentimento a que lhes mantém vivos: esforçar-se em todas as dimensões para que os pedaços de mármore depostos venham a compor as lápides reais, a morada coletiva de todos os monarcas deste pútrido castelo.

MIRA! O DESFILE VEM DE ONDE??

2008-09-18T19:45:00.000-07:00

Infeliz surpresa... todos compartilham o mesmo processo.
Ter de desconversar quando lhes perguntam o próprio nome,
ter de desconfiar a cada sorriso amarelo.

Esta Cria há de trabalhar
ôô se há...

Veio ao mundo desfilar pelas centrais, pelos centrões,
ser amassada nos vagões de uma Estácio qualquer,
chacoalhando no ritmo do cão.

Mas ela há de enxergar
ôô se há...
que sambar só se aprende do lado de cá!

Malandragem contida um dia se vira...
...cala o sorriso do tal amarelo,
arrancando a lama da sola do chinelo.

REFORMA

2008-09-16T08:54:00.000-07:00

Deixa estar...
a velha casa ganha sua nova pintura
paredes e janelas já não trazem marcas.
O cheiro forte do cigarro vai embora
Uma outra camisola veste este doente em sua maca.

FOLHA UNIVERSAL Nº 666

2008-08-25T15:13:00.001-07:00

Reza forte, meu filho

Reza como se fossem lhe arrancar os dentes

Reza porque as algemas lhe apertam e o sangue corre devagar

Faz como teu velho pai,

Reza até chegar a morte,

Porque ela vem mesmo

E se você rezar...

Ela vem até mais rápido!!

Deus há de te ouvir depressa meu filho,

tu vai chegar ao paraíso

antes daqueles que não rezam!

Estes coitados...

Que pena sinto deles meu filho...

Quebram as algemas que Deus lhes deu.

Não rezam!

Como podem ser livres?

Reza forte meu filho, pois não quero te ver livre.

Não quero que demore a encontrar o céu

O reino de Deus meu filho...

QUERIDO PATRÃO

2008-08-25T15:10:00.000-07:00

Sonha...

Sonha com teu passatempo sonha...

...um dia você domina as horas de tal maneira

que teu rosto vai sorrir felicidade

teu “talento” vai atrair amizades como quem

aproveita-se da ingenuidade de uma companheira.

Com tamanha facilidade,

deita e rola pela sacanagem,

sanfona as brincadeiras

num ritmo tão quente

que até o diabo tira o chapéu.

Canta...

Com tua garganta grita...

... uma noite dessas ele descobre teu divertimento na tua cadeira

de tal maneira que teu corpo vai chorar anormalidade

teu desencanto contrai bizarrices como quem

deleita-se da safadeza de sua ratoeira.

Com pequena dificuldade

tua presa implora pela livre viagem

desvia das zombeteiras

numa batida tão de frente

que até um anjo cai do céu.

Santa...

Com tua Tereza Santa...

R.E.F. escreve ao pequeno príncipe

2008-08-22T09:39:00.000-07:00

... escorregam por entre as vozes de um mundo barulhento,

como o sopro construindo com as sementes que sem querer espalhou,

palavras e formas desconhecidas

estranhas e estúpidas a este mundo apressado.

Sem som

Sem traço

Fundindo tamanha confusão que adjetivo algum ousa pintar.

Arrisco acreditar que nascem com a mesma angústia,

o mesmo suspiro,

a mesma busca pelo silêncio e isso é o que existe de mais belo entre nós.

Por vezes sonho com o nascimento de suas cores no papel,

faço que te tenho por perto...

...vejo debruçada sobre a mesa toda a magia da infância que teima em não se afastar

cultivada com o carinho que se tem por uma rosa.

A única rosa.

A que sempre inspira vontade de voltar.

Sua bem guardada cúpula talvez,

seja a verdadeira responsável pelo grande mistério...

...a rosa:

de tantos cuidados recebidos,

nunca toca o ar árido,

não conhece as gotas de uma tempestade,

permanece cândida na fantasia de sua redoma,

por medo de quem a ama.

E é por medo, que nunca respira a verdadeira vida,

não conhece liberdade alguma,

como uma pequena princesa, envolvida de amor

enquanto seus mentores estão sempre a viajar por outras terras,

provando sabores de outros jardins,

testando a voracidade de outros insetos,

sem nunca conseguir deixar de amar,

nem que seja por um momento,

a rosa mais bela e mais triste deste mundo.

AFONSO

2008-07-23T09:13:00.000-07:00

dedicado à A.H.Lima Barreto

Existe, com razão, a frequência trêmula no tom de voz. Vários foram os momentos em que o ar esteve carregado de impurezas, e ausente foi por tantas vezes o gosto doce, que o ponto de acreditar na eternidade da angústia mirava um alvo bem em frente ao seu nariz.
Cambaleante, recita versos quando o tempo lhe sobra, bebe evadindo-se do próprio corpo e beira o último gole que ronda à sua procura, encontrando-o sempre pior das pernas. O riso, a tosse, o Rio e a posse das almas pobres. A sarjeta, o lar que não foi escolhido é o mesmo que reflete o rosto marcado pela revolta.
Malditos são aqueles que designam a sarjeta como o lar dos Afonsos! Ei de assistir o fim de seus reinados ao lado dos cambaleantes que bebem a pureza e a beleza da doce frequência no tom de voz.

Primeiro verso

2008-05-12T09:16:00.000-07:00

O que seria do primeiro verso se não fosse a agonia de querer dizer e não saber como... O primeiro passo sempre foi o mais longo, ofuscando o tamanho do muro e apontando para sua cabeça a mais mortal das armas. A arma dos que se fazem inocentes só para ver seu lápis de lado no primeiro verso. Ver você se afogar na primeira onda, para que sua voz não incomode mais e sua força se torne medo.
Estar disposto a estufar o peito, entregando sua vida para escrever o poema que seu espírito tanto insiste em mostrar ao mundo é a mais bonita das rimas.
Talvez seja como andar na beira do mar e ver revelar-se silenciosamente uma pequenina concha após a fúria cortante de uma onda...

Este texto não prega a imobilidade!! caso você interprete mal...

2008-05-12T09:07:00.000-07:00

Existem meios e princípios diferentes de se desligar do que existe de real ao redor de nossos olhos. As formas nem sempre são necessárias e negá-las, negar o concreto dedicando-se apenas ao abstrato interior do conhecimento de si mesmo pode ser um destes meios ou um destes princípios. A negação pode, entretanto, ser uma urgente necessidade de fuga inconsciente, excluída de qualquer criticismo, infantil e desprovida de auto-conhecimento, como anda acontecendo em todas as partes.
Fecho os olhos e as utopias aparecem. Fecho os olhos por revolução e não por medo. Não existe fraqueza alguma. Simplesmente os olhos se fecham e o corpo luta para continuar sendo ele mesmo ao invés de se juntar aos amontoados de carne que desfila sobre os ruídos ofuscantes das luzes de neon.

Enquanto falamos aos nossos filhos

2008-05-10T13:17:00.000-07:00

Hoje enquanto a terra vai sendo molhada, todos os sentidos se aguçam num raro momento de beleza. Passamos demasiadas horas sobre solos que não se lavam e assistimos por muitos dias a água escorrer pela negra capa de dureza moderna. Mas hoje não. Hoje a terra vai cheirando prazer e despertando vida aos que respiram. Ao sentirmos em nossas mãos a textura de estarmos vivos, uma corrente de energia vital percorre cada centímetro do corpo, célula a célula, até transbordar a mais nobre exigência que a terra nos incumbe: semeá-la com paixão,sabedoria e respeito para que tenhamos força e delicadeza na hora de mostrarmos aos nossos filhos como é belo o cair da chuva.

O que entendo por amor

2008-05-10T13:14:00.000-07:00

Por agora imagine seu corpo submerso no mar.
Prazer e agonia?.
Isto é o que entendo por amor.

2008-05-10T13:13:00.000-07:00

“ Parecidos al arroyo que pasa, nosotros cambiamos á cada instante; nuestra vida se renueva por minutos y, si nosotros nos creemos ser siempre los mismo, es por una ilusión de nuestro espíritu.”
Elisse Reclus- El Arroyo

Sobre poesia e luta

2008-05-10T13:02:00.000-07:00

É até possível que haja liberdade sem luta, mas deixo isso pros que ainda acreditam em Deus.
Não pense que é pequena a fila dos que se afastam da realidade pela dureza das cenas impressas, pois ficaria de queixos caídos com a surpresa...
Realmente estávamos perdidos até descobrirmos a mágica combinação de poesia e batalha; seguir como seguem os moradores da floresta, vivendo com pássaros e víboras, suculentos frutos em viagens penosas. A poesia protege nossos pés entre espinhos e pedras, nos faz capazes de sonhar bem antes que nossas cabeças toquem o solo, brincando de ser quem sempre fomos, mas nunca ousamos revelar.
Há de se tomar cuidado apenas com as armadilhas oníricas que te fazem adorar mais os pés do que a própria jornada, pois o preço que se paga é nunca ir a lugar algum.

A negação dos prazeres

2008-05-10T12:59:00.000-07:00

Sabe-se bem o que querem, estes que teimam em negar pequenos prazeres aos homens e mulheres, estes que possuem as chaves de todas as portas e impedem o acesso à vida. Querem ver nos outros, por não conseguirem sozinhos, que existe ainda emoção, raiva, revolta, repugna, ao invés de apenas ambição e luxúria. Raiva e revolta é o que move o coração dos que dia após dia assistem enfileirados, o desfilar de felicidade a que está fundamentado nosso eterno fechar de portas. Apenas riem como se a vida estivesse por acabar agora, enquanto do outro lado, mal sabem ainda qual o real preço da vaidade.

A VOZ DO TRABALAHDOR

2008-04-24T07:54:00.000-07:00

A Voz do Trabalhador, jornal anarco-sindicalista editado pela Confederação
Operária Brasileira (C.O.B.), no Rio de Janeiro entre 1908 e 1915, recebeu edição
fac-símile em 1985 da Imprensa Oficial do Estado de S.P. ao publicar 71 edições
que se tornam a base desta investigação. Em pesquisa anterior (ARENA, 2007)
foram investigados 21 exemplares, publicados entre 1908-1909. Atualmente estão
sendo investigadas as 49 edições restantes, de 1913 a 1915.
fonte:Referência a materiais de leitura e educação entre os anarco-sindicalistas
(1913-1915). Alessandra C. Antonio, Dagoberto B. Arena. Unesp/Marília. Pibic/cnpq.

A VIDA

2008-04-24T07:46:00.000-07:00

A revista A Vida era uma publicação mensal de Filosofa libertária que existiu no Brasil de Novembro de 1914 a Maio de 1915. Saíram 7 números da revista e o grupo que a produzia se dispersou logo depois. Apesar da existência efêmera, a sua importância foi significativa.

fonte:A PEDAGOGIA ANARQUISTA BRASILEIRA Paulo Carrão

A PLEBE

2008-04-24T07:44:00.001-07:00

No ano de 1917, Edgard Leuenroth fundou o periódico anarquista A Plebe. Este periódico sofreu várias intervenções policiais e por diversos períodos teve asua circulação suspensa. Edgard Leuenroth encerrou definitivamente a publicação do A Plebe no ano de 1949.

A VIDA DA PLEBE NA VOZ DO TRABALHADOR

2008-04-13T10:18:00.000-07:00

Dedicado à imprensa operária livre
Ao final da tarde outra ferramenta será polida, e desta vez nenhum pingo de suor será derramado em vão. Há de se tomar cuidado para que não a trate como uma doce esposa a quem se dedica a vida com amor exclusivo, pois toda ferramenta tem seu fim e quando polida demais o fetiche obscurece a razão.
Nossas vozes nunca serão silenciadas e as utopias não mais haverão de se apagar. É preciso que todos saibam da cor vermelha que tinge nossas mãos por meio de nossas próprias gargantas e de ninguém mais, pois é nosso sangue que toca o solo. Palavras são ferramentas que imprimem vida e luz no papel para que todos sejam senhores da sua própria conquista ao pão, com justiça, alegria e trabalho, destroçando as algemas que em nossos pés teimam em querer nos atrasar. A beleza das palavras está em dizer ao mundo que a liberdade vem da luta.
Entenda que os fortes não se calam jamais, e fortes sempre seremos até que reste o ultimo suspiro de nossas almas, pois desejamos estar livres a todo nascer do sol. Acredite por favor, que enquanto houver acorrentados à sua volta, haverá necessidade de contar sobre a vida da plebe na voz do próprio trabalhador, pois este nunca quis ter sua expressão traçada pelos mesmos canalhas que enfiam a faca em suas costas e depois choram em seu velório.

Carta aos autoritários

2008-04-13T10:13:00.000-07:00

extraído do jornal Folha Criativa

Isto que vou lhe dizer estava há tempos entalado em minha garganta e só agora a coragem traz à tona. Falo junto a diversas outras vozes que daqui a diante não mais se calarão, pois contigo vão estar ressoando aos ouvidos.
Tua forte persistência em desacreditar na pureza da vida e na beleza do mundo que cada ser carrega consigo faz-te envelhecer um pouco mais a cada dia. Lembra-te de quando era apenas uma criança? Teu riso encantava e tinha força. Em tempos passados é certo que não ousaria cometer o erro mortal de viver exclusivamente sob o signo da razão e da moral, desmerecendo os sonhos e as virtudes das pessoas, impondo a todos suas nobres verdades.
Estamos só você e eu agora, não poderá assim, ignorar minha voz como várias vezes já o fez publicamente na posse de seu estandarte. Tente não passar por cima de meus ideais, pois estes não mais irão sucumbir à vossa vontade. Tenho conhecido forças em mim que adormeciam em meu âmago e agora vibram como mil tambores em fúria, dispostos a ressoar no peito de todos os que assim como você, insistem em impor medo e autoridade. Tenha clareza de que suas ações são nefastas e possuem poderosas implicações na vida dos que se encontram oprimidos por tua ignorância.
Esta carta foi escrita porque resisto bravamente à sua insensata arrogância e desejo da forma mais calorosa possível que venha a revelar-te tudo o que sempre esteve logo à sua frente e não conseguias ver, estando deveras obscurecido por sua cortina de vaidade. Sigo meu caminho certo de que se lembrará destas palavras como se ditas repetidas vezes, pois muitas vezes haverá de ouvi-las quando meu olhar cruzares com o teu.

SONS EMBURRECEDORES

2008-04-13T10:10:00.000-07:00

Estamos em silêncio, nossos corpos respiram com o peito na terra. Nem as perguntas que fazemos ao mundo ou ainda as tolas respostas que receitamos aos ouvintes fantasmas de nossos sonhos fazem sentido agora. A beleza deste momento está na poesia de ficar em silêncio num mundo de sons emburrecedores, como quem cria nos ares de uma noite de verão e dorme docemente com as janelas abertas no murmúrio leviano dos dias ensolarados.

Reclus e a montanha

2008-04-01T14:49:00.000-07:00

Homenagem à vida de Elisee Reclus, por sua enorme contribuição ao Anarquismo e à Geografia.
Diversas são as cores que a contemplação nos imprime. O ar fresco e as manhãs da montanha trazem paz à rocha, ao inseto e à erva. Ao homem, que encara os vales e desafia as íngremes escaladas, resta retribuir a impressão de leveza causada pela estada no cume, demonstrando gratidão ao dispor sua vida a munir diversos olhares com os mesmos olhos atentos repletos de liberdade.
Poucos minutos em comunhão com o suave movimento do riacho guiam o espírito mais insensível à consciência de si próprio.Esta cena, de beleza indescritível, traz implicações capazes de embriagar para sempre a alma de qualquer ser, inflando-as de desejos repletos das mais suaves melodias. A contemplação do que é naturalmente belo deverá enobrecer a alma daquele que luta até o fim para que os todos corpos gozem de uma terra sem pátria, sem deus e sem patrão, cultivada com o suor e o amor de quem é, e nunca deixará de ser, natureza.

Infeliz carta póstuma de um militar à sua farda engomada.

2008-04-01T14:40:00.000-07:00

Seria injusto culpá-la diretamente de minha morte já que tanto fui informado do destino que me aguardava. Devo admitir que tapei meus ouvidos ao mundo envelhecido de minhas memórias, onde crianças aos berros faziam gestos com as mãos para que me afastasse daquela peça de roupa que tanto me atraia. Portanto tenho culpa por estar aqui duro e frio nesta caixa de madeira. É incrível como a morte faz de você um grande pensador. Ela te dá tempo suficiente para perceber as burrices que fez em vida, apontando um por um os motivos e as etapas que te encaminharam à monotonia do estado de óbito.
Aquela maldita farda sugou meu sangue até a ultima gota. Até meus lábios ficarem secos e minha pele ficar azul, aquele demoníaco instrumento de tortura destruiu os sonhos de uma vida inteira. Fez-me cego e estúpido desde o momento que meus olhos a fitaram pela primeira vez impondo-me suas cruéis ambições e desejos de superioridade. Deixei de ser criança e passei a ser Farda. Toda minha inteligência e emoção foram arrancadas da minha pele para dar espaço ao ser sem riso que tomava conta de mim com aquela roupa.
De nada me serve esta carta, meus olhos já vão sendo devorados por vermes famintos, a carne já vai perdendo cor e as mãos já não tocam seio algum, enquanto vou me tornando o que me arrependo de ter algum dia desejado: FARDA E NADA MAIS!!

A Morte de Gregor Samsa

2008-03-18T07:30:00.000-07:00

O homem revoltado admira-se ao revelar silenciosamente uma pequenina concha sob a fúria cortante de uma onda...
O cheiro forte vinha da janela aberta e parecia empurrar as cortinas expondo as formas monótonas e as cores acinzentadas dos que passavam apressados pelos becos. Cheiro de percevejo. Ao olhar seu corpo e a sentir o cheiro dos becos levantara esta manhã ciente da morte. Ter ciência e clareza da morte traz liberdade sob dois caminhos distintos: o que conduz o punho da espada à luta e o que deixa cair, sem impedimentos, o próprio amontoado de carne do cume da montanha mais alta.
À Noite os maus cheiros dormem, pois não estão a passear aqui por baixo as almas vagantes que o Dia assombra. Voluptuosos sonhos envoltos em perfume de sândalo guiam a eterna caminhada noturna, apreciada em especial por se conhecer a podridão do percevejo. O segredo da Revolução está em fazer de tudo Noite, sempre a caminhar rumo à escuridão sob a lâmina da espada.
Esta talvez seja a vida de Gregor Samsa. Morrer para o mundo das almas que vagam e lutar por uma vida envolta por sândalos.