R.E.F. escreve a Afonso

...o pior erro do rebanho é achar que o mundo vai até onde a vista alcança.

Tens a chave de suas jaulas em mãos
(e sem dominar teu saber), sabe disso;
mas mantem-se ali por puro medo.
Saiba homem prisioneiro:
- Basta fechar os olhos daí de dentro de tua gaiola;
para que tenha o poder de explodir um mundo-inteiro.

No entanto, abandonado confortavelmente nas poltronas de sua sala escura,
deslumbra-se pela luz e pelo movimento;
que quase hipnotizam .
Os rosto humanos (iguais ao teu) fascinam-te a ponto de alegrar-se pela bruta mudança de ambientes.
Tua desgraça faz que aceite os lugares comuns mais depreciados.

Espectador dos seres e de coisas concretas:
-Isóla-te em seu habitat psíquico, que assim, quase adormece graças ao silêncio da escuridão.
Êxtase!!! Nenhuma outra expressão humana melhor define essa vergonha.
Mas melhor que qualquer coisa, esse estado é capaz de embrutecê-lo.

Tuas portas dominam tuas entradas. Caluniam para teus ouvidos; escondem as chaves; mudam as fechaduras;
Nem se quisesse se libertar.
(Mas não quer!!!)
Elas sofrem para ter grande cuidado em não perturbar tua tranqüilidade.
Deixando fechada a maravilhosa janela da tela sobre o mundo libertador da poesia.
Optam por fazê-lo refletir parcialmente os argumentos que podem compor uma continuação dessa nossa vida comum ( repetindo mil vezes o mesmo drama ou fazendo esquecer as horas penosas do trabalho diário.)!

http://www.tuta-e-meia.blogspot.com/

Luís, o semeador

Junte cinco homens a adorar um outro qualquer que verá como nascem os corvos.
Tudo havia de lhe mostrar... tudo ao seu redor apontava o erro inevitável que estava prestes a cometer. Porém, arrancar vidas inocentes em algum desses lugares já por demais acostumados à morte, não lhe causava mais tanto alarde pois aprendera com seus seguidores que os espíritos só seguem as almas dos assassinos quando estes sujam a mão de sangue. Aprendeu portanto, a lavá-las bem... Descobriu formas de não fitar suas vítimas nos olhos, de nem ao menos saber seus nomes, de escorraçar corpos surrados sem a mínima piedade até que sua fama esteja rejuvenescida. Mais pragas, mais poder! Mais chagas marcam pobres doentes de uma terra envenenada.
Ó semeador, “que a mão do tempo e o hálito dos homens murchem a flor das ilusões da vida”*
Que seus filhos comam algo melhor do que o pão cultivado por suas mãos, pois outros não terão a mesma sorte...morrerão secos como folhas, por tuas fórmulas mirabolantes.

*Joaquim Maria M.de A., Musa Consolatrix 1864

O encanto da morada

Passa por estas portas e sente o nojo de vê-las abertas só aos teus senhores. Segue firme com a ânsia, impede o vômito de sujar tua manga, mas não deixe de golfar, pois sufocaria com a viscosidade da obediência.
Noite passada a mesa foi posta. Refestelam-se com carne de servos, reunidos atrás de cada estandarte. Tal carne não sacia a gula, apodrece e espalha fedor por ruas inteiras, antes mesmo de esvaziarem as bandejas.
Abandona o posto que te designam. Querem sempre te ver onde está agora: do lado de fora dos portões, com o rabo entre as pernas e um olhar de recompensa. Desafia, mesmo que só um pouco, o vigia da entrada, que verá seu desespero encarnado em violência contra teu corpo. Tentará te desmembrar, engolir a seco teus ossos e ainda sim refletirá a postura de mantedor da ordem, pacificador cristão.
Somente isso, porém, não te faz deixar de desafiá-lo. Todas as vezes que passa por estas portas, teu estômago embrulha, o guarda empunha, teu vômito sobe, o punhal lhe corta, teu sangue no chão, tua náusea em vão??!! Teu senhor sabe que não... cada maltrapilho embriagado à sua porta traz tamanha insegurança, que começa a ter medo da própria carne durante a janta. Sabe que um dia o vômito das ruas entra pelas janelas e afoga sua luxúria.
Mas se acha, entretanto, que deve sorrir ao ver o jardim tão belo de seu benfeitor, se acha entretanto que fui imperativo, exagerado ou decadente... põe a mesa, que teu senhor tem fome... retire-se educadamente, retorne a tua pocilga e agradeça tua lavagem diária a Deus e à virgem Maria na hora de dormir entre teus amigos porcos conformados.

O Cárcere

O pior erro do rebanho é achar que o mundo vai até onde a vista alcança.
Quanta graça desperdiçada dia após dia por esta vasta legião que arrota as migalhas jogadas como ração, pelos bondosos pastores, redentores e mártires, mercadores do mundo sacro. As vastas nuances de distantes montanhas, que ao Sol mudam de tonalidade, ricas e belas, poderosas em sua espontaneidade, rebaixam-se à imagens desfocadas de uma lente sanguinária, interprete da língua mortífera amplificada às almas perdidas. Florestas tornam-se pastos mastigados por bocas obedientes.
Entretanto, a vida que pulsa no ventre magro dos famélicos da terra suplica a morte. A imagem do pastor pisoteada por um rebanho que não é mais de sua posse, esta sim é a suplica dos povos, é a graça recuperada de uma harmonia perturbada. O desejo urgente da germinação floresce exatamente no terreno mais árido,e senti-lo, sentir furiosamente este desejo que é tão delicado, sensibiliza apenas os que esticam bravamente os pescoços para ver as cores da montanha além das cercas frouxas.

A Vila

Muito lhe foi dito acerca da perspectiva de gozar com seus próprios sentidos. Tocar-se em êxtase, contrair as volúpias de ser ébrio exige, entretanto, um alto nível de notoriedade frente à divina providência, concedida exclusivamente aos fétidos monarcas esmagadores de consciência. Só o flagelo lhe é próprio. Procura por vezes, cores e aromas que preenchem visivelmente os arredores do castelo, sentindo porém que a atração baseia-se apenas em provar por instantes o néctar desconhecido. Não deseja possuí-lo pela eternidade pois não saberia, ao fim da vida, educar seus filhos em um pátio que seus pés não reconhecem. O castelo é místico pois lhe é negada a entrada. A porta que detém as sagradas arcas atrai, e esta é sua exclusiva função, seu grande motivo de existência: Situar posições. Inspira orgasmos que nunca serão gemidos e assim eleva-se em seu pedestal, suprimindo do alto de sua cátedra o morador da vila, dono apenas de suas próprias aspirações. Puro e simples, o habitante encara por horas a cerca e padece do mesmo mal que esgota seus companheiros, o único sentimento a que lhes mantém vivos: esforçar-se em todas as dimensões para que os pedaços de mármore depostos venham a compor as lápides reais, a morada coletiva de todos os monarcas deste pútrido castelo.

MIRA! O DESFILE VEM DE ONDE??

Infeliz surpresa... todos compartilham o mesmo processo.
Ter de desconversar quando lhes perguntam o próprio nome,
ter de desconfiar a cada sorriso amarelo.

Esta Cria há de trabalhar
ôô se há...

Veio ao mundo desfilar pelas centrais, pelos centrões,
ser amassada nos vagões de uma Estácio qualquer,
chacoalhando no ritmo do cão.

Mas ela há de enxergar
ôô se há...
que sambar só se aprende do lado de cá!

Malandragem contida um dia se vira...
...cala o sorriso do tal amarelo,
arrancando a lama da sola do chinelo.

REFORMA

Deixa estar...
a velha casa ganha sua nova pintura
paredes e janelas já não trazem marcas.
O cheiro forte do cigarro vai embora
Uma outra camisola veste este doente em sua maca.