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A morte de Gregor Samsa

quinta-feira, 16 de fevereiro de 2012

Cimarrones, cabildos, candombes

A terra se molda em carne
e escapa pelos dedos quando teimam em grilar.

Ovula filhos do vento.

Por todos os cantos
novos bantos há.
Postado por Gregor Samsa às 05:19

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